Die Himmel lohen.
Nasse Tücher sind die Nächte.
Gras brennt Sohlen.
Wasser verduftet.
Verblasst sind die roten Liebesschirme.
Von den trockenen Kehlen der Brünnchen
vor den Toren.
Der Junikäfer fällt tot auf den Gartentisch.
Wir essen gedünstet: uns.
Die Zeichen sind zu Ende.
(Spontangetippe auf Bluesky in Hitzewelle 6 2026, wollte nicht löschen.)
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