Sonnenaufgangsvariante Nr. 55.111.677.899: Lachs in Blau-Grau-Moll.
Des Tages drohender Zeigefinger ist die Zustandsgröße Temperatur.
Alle kuschen.
Es ist zu heiß. Ein Flamingo stürzt und bricht sich ein Knöchelgelenk.
Der Welt Wälder brennen, die Klimawarner haben verloren. Wirklich?
Schein, Sonne! Schein!
Kalt sind die Nächte vor Klimageräten. Sonst nicht. Tropisch stechen Mücken.
Kopfhöhlen beschlagen. Nacken schmerzen. Wenn das mal kein Fieber wird.
Sommergeruch? Frisch gemähtes Gras? Schwimmbadwiesen? Pommes?
Ich rieche verfaulte Zwiebeln, die muffigen Kleider an der Garderobe,
meine eigene Brühe im Nachthemd. Bin ich noch Mensch?
Es kostet Kraft, gegen die Hitze menschlich zu bleiben.
Lass uns jetzt nicht streiten, bitte.
Die Öffentlichkeit ist ein fieberschweißiges Publikum. Wofür? Für wen?
Die Landwirtschaft stellt politische Figuren als Vogelscheuchen
zwischen vertrocknete Halme. Was will sie noch vertreiben?
Kein Regen im Rinnstein, dafür staubiger Schweiß.
Schweiß in den Augen, Schweiß im Hirn, überall
Schweiß Schweiß Schweiß.
Himbeeren: verreckt.
Brombeeren: können nicht mehr.
Steinpilze: haben die Schnauze voll.
Schiffe: stecken im Schlick fest, das Wasser hat sich verpisst.
Wer bringt mir jetzt meine Bananen, keucht einer.
Wenn wir hier heil durchkommen, Schatzi,
spendiere ich dir im Herbst
eine unbelegte Pizza.
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